пять углов

Где Пять углов, как пять голов казнённых
на Загородный пялятся проспект,
где фонари в ущельях улиц тёмных
проводят ночь в безвыходной тоске –
там я один, в безмолвии и мраке,
и сердце так неявственно звучит
в груди моей. Бездомные собаки
чернеют в подворотнях. Мир молчит,
не в силах ждать чудес в такую стужу.
Всё заперто на ключ и на засов.
Спят призраки: спит Пестель, спит Бестужев.
Спит грустный Бог – невидим, невесом.
Так пусто здесь. Мертво. Морозно. Зыбко.
Часы мои замёрзли и стоят,
лишь память, заколдованная скрипка,
всё стонет, стонет сотни раз подряд -
про пять ночей под окнами твоими,
про пять смертей в тот високосный год,
про те пять букв, что складывались в имя -
про пять заноз из сердца моего.

Здесь улица, проспавшая три века,
до оттепели вмёрзшая в январь,
фонарь, и пресловутая аптека.

Ночь,
улица,
аптека,
и фонарь.

@темы: @стихи

---

беатриче

.................Твоя Беатриче живёт в девяти остановках,
.................которые ты до сих пор называешь кругами.
..............................Алан. Данте



Время лечит людей, но лекарство страшнее болезни:
заблудившись в беде, ты растерян, и тем бесполезней
антидот, обезбол, заморозка раскрывшейся раны.
Из назначенных зол выбираешь: поспать бы, поесть бы;
и сакральный thats all хмуро тушит горящие храмы.

В аритмии вранья страшно бьётся ненужное сердце.
И напрасен коньяк, и на стылом ветру не согреться.
Но трамвай до любимой-единственной возит кругами,
и мертвеют люпины, и слёзы намешаны с перцем,
и нельзя ни заплакать сейчас, ни коснуться руками.

Это жизнь, человек, это стонет твоя Беатриче.
Ты нарушил завет, и Создатель с отступников взыщет.
Город замкнут в кольцо уроборосом дымного МКАДа,
и торгует лицом, и не помнит отцов пепелища.
Каждый новый Язон сеет зубы драконьи: так надо.

Амбразуры бойниц – как сургуч огнестрельных печатей.
Не корми этих птиц, слишком поздно теперь обещать им.
Будет страшно и стыдно, но это для ада нормально.
Беатриче не видно за вечным пробегом трамвайным
в девяти остановках, где грешники заперты в чате.

@темы: @стихи

---

князь

Днесь филин в чаще ухал жутко; мой путь повдоль днепров и волг.

Объезд земель поди не шутка, а древнерусский княжий долг.
Заехал в Углич на ночёвку – тебе и ужин, и изба,
и этак думаешь: а чо вдруг мальчишник нонеча без баб?

Текла Любава и потела, вертела снасть, что твой осётр.
Народ – он любит это дело, хотя и грех вот это всё.
С утра был гневен понарошку: бил вдребезг рожи и стекло.
Жевал морошку на дорожку, коль клюкву градом посекло.

Когда-то верили друг дружке, но ныне с ханом на ножах.
В Орду нельзя теперь без пушки, а то не будут уважать.
Призвал из леса ворожею гадать по книжным словесам.
Рекла: свернёшь ты, лебедь, шею – убьют тебя, помысли сам.

Типун тебе, карга-вещунья, ступай в болото, где жила.
Дороги лёгкой не ищу я, и власть моя не тяжела.
Ужо, поляне и древляне, я доберусь до ваших сёл...
А там уж и Орде предъявим, ведь пушки – это наше всё!

В седле дремал, и снились бесы: Тырнет, Утуб, Смарфон, Стаграм.
И вроде сыт, а в теле несыть, и жаждал славы и наград.
Мы с ханом были побратимы, но кто там знает наперёд.

Ну, пушек не было, вестимо, а так-то летопись не врёт.

@темы: @стихи

---

мария-антуанетта

Когда тебя связали палачи,
мне было стыдно, тягостно и страшно.
Но тело, как последняя рубашка,
молило: «отвернись и промолчи».

А вот потом, когда ревел народ,
на голову отрезанную глядя,
мне не хотелось жалкой жизни ради
ареста ждать – скорей наоборот:

нож гильотины виделся калиткой,
мгновение – и нежной маргариткой
уже в твоём саду навеки я.

Ты ждёшь меня, для вечности раздета,
наивная моя Антуанетта,
Мария безголовая моя.

@темы: @стихи

---

песнь про вещи олега

В машине стираются вещи - Олег
обтёрся, бродя по базарам:
ловец покемонов, чудак-человек
с айфоном потресканным старым.
Ударился лбом о ларёк с шаурмой,
успев только выкрикнуть "Даша, он мой!"

На лбу гематома ужасно болит,
зато и улов впечатляет:
летит на ловца, аки гвоздь на магнит,
(не заяц небось, не петляет)
и вот уже пойман шальной покемон
и с эго Олега сливается он.

И что там работа, и что там жена,
когда на охоте Олегу
лишь цель, точно лошадь в хомут, впряжена,
и тело готовится к бегу.
В ИКЕА споткнулся о тумбу трюмо,
чуть-чуть недовзвизгнув "Пустите, он мо..!"

Сидел в обезьяннике с кислым бомжом,
а мысли порхали привольно:
"Вот был бы бульдозер с волшебным ковшом...
Я счастлив, хотя мне и больно.
Я даже сочувствую здешним ментам -
им тут даже хуже, чем Хонтеру там".

Отпущен со штрафом в полтыщи рублей,
Олег добегает до Пресни -
лицо всё румяней, глаза всё белей,
не ловятся твари, хоть тресни.
С разбегу впечатался в стенд "Москонцерт",
приметивши Слоубро в самом конце.

В машине стираются вещи, Олег
измазался в краске афишной.
Он с виду обычный, как мы, человек,
но только с особенной фишкой:
"Покамест живуч покемон на Руси,
нельзя мне хотя б одного упустить".

@темы: @стихи

---

гость as a ghost

Он входит в мой дом, как входит в город ноябрь –
быстро темнеет и холодает, но я
давно его жду, не надеясь на оберёг:
мойры прядут впродоль, и никогда поперёк.

Он ставит диск Коэна, пьёт жасминовый чай,
мелодия вьётся осой у его плеча,
а жалит всегда меня, но к этому я привык.
Его прогнозы сбываются, его улыбки кривы.

Он достаёт блокнот, обтрёпанный по углам,
он говорит: нет веры яндексам и гуглАм –
о важном только изустно, и то – додумывай сам
(в динамиках – Closing Time, и снова жалит оса).

Он отмечает фэйлы красным карандашом,
а epic fail даже дважды, он шепчет «нехорошо».
Чего уж хорошего – в море, среди тунцов и сардин,
живут и страшные рыбы – и он такой не один.

Он споро сводит в таблицу мои слова и дела
и, перевернув страницу, считает сроки телам.
Над душами он не властен – как, впрочем, и сами мы –
он дока в вопросах бедствий: войны, сумы и тюрьмы.

Я в пепельницу бросаю обрывки письма жене,
звезда в окне угасает, прощально мерцает мне.
Мой гость говорит: – «Готовься, твой срок почти что истёк.
с тебя за многое спросят, одна ошибка – и всё.

Царапай пером бумагу, но помни о мелочах,
ведь мелочи так по нраву и судьям, и палачам.
Люби свой город под небом, похожим на простыню,
которой накрыли небыль – за это я не виню».

Я просто молчу: ни жалоб, ни оправданий в ответ.
Я жду, а хоть и бежал бы – особой разницы нет.
Мои попытки, ошибки – ведь это и есть я сам.
«Нет смысла беречь пожитки» – зудит у горла оса.

А дверь заперта, но гость мой проходит насквозь её:
«Когда вас, людей, не станет, Вселенная не вздохнёт.
Вселенная многих знала, и вам судьба умереть.
Ветра развеют ваш запах, я помню – так пахнет нефть».

@темы: @стихи

---

посуды горькая судьба

Стакан сказал однажды рюмке:
– Ты так стройна, моя душа!
Тебя за талию держа,
гусар не пялится на юбки.
Коньячный ли в тебе огонь,
или прозрачность водки русской –
и дамы все, и верный конь
в тот миг гусару блёклы, тусклы.
И ножку пальцами сжимая,
он мнит себе, что ты живая –
живей полей, росой умытых,
реальней, чем княгиня N.
Но ты не требуешь взамен
всех обещаний позабытых
ни слов, ни жестов – ничего.
Была полна – и чрез мгновенье
уже пуста в руке его,
но живо спирта в нём горенье.
И так, огонь в него вливая,
ты словно шепчешь: «я живая».

– А ты, мой добрый друг гранёный,
живёшь среди простых солдат,
и им служить, как видно, рад –
сказала рюмка чуть смущённо.
– Пусть врут, что ты не ровня мне –
мы вместе бесу пьянства служим,
и оба знаем о вине
поболе, чем жена о муже.
Вино – от многих бед лекарство,
но велико его коварство:
рядится в многие одежды –
то в водку, то в коньяк, то в брют,
и люди топят в нём надежды,
и с пьяных глаз стаканы бьют,
и рюмки тоже, мой хороший…
Стекла кабацкого не жаль:
надежды рюмка не дороже,
а бед никто не избежал.
Ты думал, мы с тобой живые,
но винный дух нам души выел.

И оттого, мой милый друг,
дни наши не бывают долги:
из пьяных выпадаем рук
и обращаемся в осколки.

@темы: @стихи

---

тем летом

Мальчишеский понт в деревенской грязи:
глазеют девчонки – и Рита и Вита.
Твой взгляд по оструганной жерди скользит.
Но планка не падает, крепко прибита.

Не сбить эту планку – задача проста.
Натянешь футболку до самой Европы,
прямой и подтянутый выйдешь на старт.
Но выше Европы не прыгнешь, не пробуй.

Разбег – и взлетаешь под визг поросят.
Вороны взволнованно крылья топорщат.
Котейки глаза на попытку косят.
Цепляешь Европой и падаешь, в общем.

Но это ничо, поболит и пройдёт.
Девчонки смеются, но так, не в обиду.
Не в улей упал, не на кол, не в котёл.
И встал, пацанам улыбнувшись для виду.

Вдали на путях тепловоз загудел.
Кончается август, и грустно немного.
Все вместе: в мечтаниях, играх, труде.
Двенадцать апостолов летнего бога.

Мы вместе. Ещё ни один не погиб.
Не вышел в окно, не нарвался на пулю.
И даже пацанское слово «враги» –
не жжёт (как девчонки на ранку подули).

Кто слова не держит – всегда не у дел.
Киваем серьёзно, как равные равным.
Двенадцать присяжных на детском суде,
где каждый услышан и каждый оправдан.

@темы: @стихи

---

случай на маршруте

я машинист электровоза
веду состав дремлю чуть-чуть
но нет не зря мне бляди снились
гляжу каренина лежит

@темы: @стихи, @пирожки

---

талион

Раз мы умрём – пусть все умрут.
Ударом на удар ответим.
За наших деток – вражьи дети.
Один закон, единый суд.

Ни вам ни нам – за злое злом,
за всё отплатим вам по чести,
поляжем все, но с вами вместе,
чтоб никому не повезло.

Кто мстит – тот правый человек,
закон суров: за око око.
Закон безглазых злых калек,
неправдой вскормленных жестоко.

**
Грудной ребёнок сладко спит,
он мирными окутан снами -
вражды не знает, зла не знает.

И грустный Бог над ним стоит
и шепчет: к маме, только к маме.

@темы: @стихи

---

сиеста

Солнце в слепящей силе восходит в пустой зенит.
Пахнет травой и пылью полуденная аллея.
Ни ветерочка, ни облачка, и словно во сне звенит
колокольчик июльский, и платье твоё алеет.

Стрекозы неспешно и плавно летят к пруду
накрытому ряской, кувшинками, летней ленью.
Невидимый фавн сонно дышит в свою дуду.
Караси противятся щучьему повеленью.

Над нашей скамейкой сутулится старый клён,
пятипалыми листьями воздух горячий гладит.
Мы свиваемся в кокон, и сплетаются шёлк и лён –
не для тихой сиесты, а жаркой истомы ради.

@темы: @стихи

---

лисбет

Будильник звенит, оживаешь по счёту «три».

Как новорожденный, не грешивший ещё младенец
выпутывается из тревоги, которой не знал внутри,
из пелёнок, из маминых полотенец –
так и ты вырываешься из сновидений в день:
ресницы слипаются, крыши в окне покаты,
заржавленным плёсом блестят в дождевой воде.
Эспрессо в кофемашине ворчит, пока ты
босыми ногами ступаешь на ламинат,
плетёшься из спальни в ванную и, зевая,
вспоминаешь, в каких цусимах твоя вина,
по каким номерам спасателей вызывают.

Этот мой город, Лисбет – не твой кружевной Стокгольм:
здесь даже солнце всходит, ненастье превозмогая.
Если бы Бог был женщиной, Он любил бы тебя такой,
но ты как Серсея Ланнистер – осмеянная, нагая –
платишь цену ошибок предателям и врагам,
и время тебя не лечит, и память бритвами режет.
И кто бы тебе надежду в рассрочку ни предлагал,
ты веришь людям всё меньше, и улыбаешься реже.

А за Невой – серый крейсер, – недвижен, неразличим
за серым дождём между серыми небесами
и серыми водами – он беззвучным криком кричит.
И рад бы уйти, но не может. Да мы и сами
себе не хозяева, Лисбет. Беспамятства краткий срок
по цене снотворного из аптеки в слепом подвале –
пахнет возмездием, как еретичка пахнет костром,
но других утешений сегодня не выдавали.

Знаешь, Лисбет, в безверии есть свой шарм,
и даже величие, но наших сердец владелец
мечтает, что в каждом теле засветится вдруг душа –
как милый ребёнок
в нимбе
из маминых полотенец.

@темы: @стихи

---

выхухоль

По «Энимал плэнет» увидел выхухоль.
Вообще-то я многих там повидал –
мартышек, косаток, японского петуха,
носорога размером с гараж соседа...
Но выхухоль прочно в уме засела.

Пока я колю «нет допингу» на ноге –
выхухоль обитает в реке Оке,
наедает весу до полкило,
уломать похудеть её тяжело
(да и не надо, не балерина всё же)
Эх, был бы я сейчас помоложе –
я бы её приголубил и пожалел,
угостил бы крыжовниковым желе –
его мне кума привезла зачем-то.
Участь её (не кумы, конечно) плачевна:
каждый обидеть выхухоль норовит,
оттого у неё обиженный вид
и жизнь, полная опасностей и забот.
Человеки выбрасывают выхухолей за борт
своего искажённого восприятия бытия.
Ой, мля,
это уже не из «Энимал плэнет»,
это намедни я
на канале «Культура»
слушал лекцию философа Гвоздюкова –
не дай вам бог испытать такого.

Так вот, про выхухоль –
она мила и (почти) красива,
многие человечьи хотелки явно ей не по силам:
никогда не играть ей в шахматы,
не топтать конями ферзей,
не перепить в Первомай друзей,
не сходить в космос, не полететь в музей,
не посадить дом, не построить деревца.

Но выхухоль хотя б на сына надеется.

@темы: @стихи

---

о шипах и розах

Кто позабыл, зачем у роз шипы
упрятаны под листьями до срока,
кто жил в раю, и неба выше был –
тому не надо нового урока.

В пустом саду лишь Евина вина,
Адамов грех, и сброшенная кожа:
змей выскользнул в иные времена,
и каждый век всё те же и всё то же –
никто не помнит заповедей здесь.
Никто не хочет верить, слышать, слушать.
И мир, как уроборос, замкнут весь,
и пожирает сам себя, и суша
от вод морских навек отделена,
и человек, как остров, крепко заперт.
Но нет ключей в фальшивых именах,
и колокол в беспомощности замер.
По ком звонить? И обернутся ли?
Наушники fm-волнами глушат
людей, как рыбу. Пленники земли
в телах недолгих тщетно ищут душу.
Но пусто там, и мёртво, и уже
всё ближе срок держать ответ за злое.
Не откупиться кровью новых жертв,
не вынести иконы к аналою.

Где было Слово – только мыши, пыль.
И в истине тому не будет прока,
кто позабыл, зачем у роз шипы
упрятаны под листьями до срока.

@темы: @стихи

---

маркс энгельсу говорит

Маркс Энгельсу говорит:
Фридрих,
теперь я буду звать тебя Фрицем –
краткое имя всегда бодрит,
и быстрей дозовёшься,
как говорится.

Напишу три тома заумных словес –
про металл,
про кидал,
или там капитал, к примеру.
Пролы слишком бесправны,
но мы с тобой не собес,
и помочь им всем
не осилим уже, наверно.

Вот представь,
что сейчас
в каких-нибудь Дальних Няшках –
в Гаване?
Констанце?
Сантьяго?
Дели?
Симбирске? –
растёт неприметный серьёзный мальчик:
он не играет в мячик,
не мучает кошек –
он ждёт
и считает риски.

Пройдут годы,
и этот бесёнок вырастет в беса –
будет лысым, картавым
(неважно, не в девках счастье),
станет водить народы дремучим лесом,
а народы и рады
в безделье принять участие.

Потом он ещё возьмёт себе псевдоним –
чё-нить смешное,
как наш полковник фон Ленинг.
Не надо и флейты –
миллионы пойдут за ним.
Но это от лени, Фриц,
это всё от умственной лени.

Потом война.
Пшено по талонам.
Тупик.

Потом он умрёт,
и из беса сделают бога.

А из нас апостолов.
Не смейся Фриц,
не тупи.

Так всё и будет, Фриц,
подожди немного.

@темы: @стихи

---

очень личное письмо

...слышишь, как обручи рвутся в твоей груди.
И тогда вдруг находишь на кухне записку:

Купи хлеб насущный.
Бог
Д.Х.



Мудрый и вечный Бог,

если ты слышишь меня ещё –
помоги мне расставить правильно запятые.
Расскажи, кто стоит у меня за каким плечом,
и зачем на берег выбрасываются киты, и
можно ли их от этого уберечь –
ведь они страдают и гибнут,
пока я от гимна глохну
(мне не нравятся гимны,
но сейчас не об этом речь).

Сделай что-нибудь,
чтобы птицы не бились в окна,
чтобы самолёты не падали никогда-никогда,
чтобы не болели дети, а бабушки жили долго,
чтобы не текли батареи в январские холода.
Убереги нас от рака, и зайку ещё от волка.
Накорми голодных, вразуми безумцев и дураков
(про дураков не запамятуй – слишком часто я сам таков).

Накажи того,
кто у деда Тёмы крадёт дрова,
закрой насовсем «Дом-2»,
помоги врачам и спасателям,
раскрой заклинивший парашют –
и я отдам тебе моё сердце.

О счастье я уже не прошу.

@темы: @стихи

---

дух иоанна глаголет учителю истории

Казань не брал. Во-первых, брал не я,
а во-вторых, уже вернул на место.
Напутал что-то летописец Нестор –
не мой почин, и лошадь не моя.

Не Нестор? Помер Нестор? Бог прибрал.
Не смей, холоп, перечить государю!
Я милостив, но посохом ударю –
так взвоешь, там полпуда серебра.

Да что Казань, чего ты всё гундишь?
Казань, Рязань – не должно войску киснуть.
Обрыдли мне, хотел послать за Вислу,
да далеко, отсель не уследишь.

Ты, часом, мятежу не потакал?
Гляди, Малюта сбросит с колокольни.
Вот был один, забыл как звать, покойник...
Чего дрожишь? Ступай, живи пока.

@темы: @стихи

---

с войны

Пока наш дом ещё стоит в песках
пологих дюн у моря, где треска
случается всегда не по сезону –
мне есть куда спешить с моей войны,
из жаркой обезлюдевшей страны –
к тебе спешить потерянным Ясоном.

Дождись меня, не глядя в календарь,
уже не важно, март или январь –
шторма морские всё переиначат.
От Посейдона Кроносу дары:
кадушки пересоленной икры –
как будто мать-треска по детям плачет.

Не заходи за пенную черту –
за ней седое море прячет ту,
какой была ты до моих поминок –
поспешных, да – теперь ты поняла,
как гибели противятся тела, 
лишённые далёких половинок.

Не верь моим друзьям, не верь родным –
я опоздал погибнуть молодым.
Войду в наш дом, товарищей оплакав,
скажу: «война – страшнейшее из зол».

Неси меня домой, мой друг Эол.
И пусть не будет в небе страшных знаков.

@темы: @стихи

---

станция воскресная

Вот и всё, теперь легко и просто,
позади упрёки и обиды.
Светом и теплом пропитан воздух,
изгороди лозами обвиты.

Ты – перо, парящее над бездной.
Дети знают: чудо – в перьях. То есть
просто жди на станции «Воскресной»
из небытия прибывший поезд.

Плачь, реви – сейчас уже не страшно,
Здесь никто за слёзы не осудит.
Страх ушёл, остался в дне вчерашнем
чернотой в невымытой посуде.

Вот же люди – копят, запасают.
А уходят без единой вещи…
Вечность, друг, – нагая и босая.
Вот и поезд. В добрый путь. До встречи.

@темы: @стихи

---

не помнить

Пусть на листе не кровь – чернила,
но лёгкий лист огню скормив,
ты чувствуешь, как защемило
в груди, как ум тоской затмило – 
и на один короткий миг
из пламени взлетает «верь мне»
и невесомым мотыльком
стремится к приоткрытой двери, 
чтобы за ней, по крайней мере,
уже не помнить ни о ком.

@темы: @стихи