неча на роршаха пенять, если vanish палёный
Пусть на листе не кровь – чернила,
но лёгкий лист огню скормив,
ты чувствуешь, как защемило
в груди, как ум тоской затмило –
и на один короткий миг
из пламени взлетает «верь мне»
и невесомым мотыльком
стремится к приоткрытой двери,
чтобы за ней, по крайней мере,
уже не помнить ни о ком.
но лёгкий лист огню скормив,
ты чувствуешь, как защемило
в груди, как ум тоской затмило –
и на один короткий миг
из пламени взлетает «верь мне»
и невесомым мотыльком
стремится к приоткрытой двери,
чтобы за ней, по крайней мере,
уже не помнить ни о ком.
Счастливой мошкою летая *
Иль невесомым мотыльком,
Снежинкой на ладони тая,
Струясь, как лестница витая,
Как луч, что с болью незнаком,
Как сон, что память сохранила,
Мерцая... словно песнь, что пел
Уставший ангел... будь, что было!
Пусть на листе не кровь - чернила,
Пиши "Да будет... и тэ пэ"