потеря

Там на столе печально гаснут свечки,
и гаснет день, потерян навсегда.
Теперь на берегу спокойной речки
в сыром песке не отыскать следа
последней нашей столь желанной встречи.

Ты домечтай, о чём мы не мечтали.
Ты допиши, насколько хватит сил,
о том, как было боязно вначале,
о том как я тогда тебя любил,
и обо всём, о чём мы промолчали.

Жизнь сшила нас неровными стежками
и сбросила на камни с высоты.
Нам наши чувства виделись грешками.
О, как же ошибались я и ты,
затянутые туго ремешками

условностей, страстей неутолённых,
презрения к новейшим временам...
Воск плавился - горячий, воспалённый,
последнее тепло отдав не нам,
но суете, на судьбы разделённой.

Теперь всё так запуталось и сжалось -
я жив ещё, и ты, дай Бог, жива -
но слишком поздно тешить в сердце жалость,
когда одно разделено на два,
и, кажется, потерь не избежало.

Семь лет спустя, твой образ сохранив,
но истребив любовные химеры,
я вспоминаю занавеси ив
над склепами доверия и веры,
и чувствую объятия твои.

@темы: @стихи

---

иногда и никогда

на порогах новых эр
хаты ставят в самый край
из окопа пионер
трубачу кричит играй

компас кажет путь на йух
человек немилосерд
восемь лет заместо двух
вохра бдит и ватник сер

по пелевину вампир
изучает бытиё
раздевайся не вопи
франсуа ильич вийон

колобка четвёртый сорт
в подпол бережно кати
братской гэс смывай позор
частных липовых плотин

чернь навек собаке друг
кормит поит любит бьёт
пропаганда поутру
в мозг впивается репьём

и за будущий потоп
в кране выпита вода
ты стреляй а мир потом
иногда и никогда

@темы: @стихи

---

вечерние люди

Вечер всё ближе, всё ниже сползают тени.
Влажные линзы окон улавливают осколки
бледного солнца, распавшегося на части -
столь малые, что почти никогда не ранят.

Мостовые стонут под игом автомобилей.
Ангел на тонком шпиле выглядит безучастным -
словно бы сожалеет, что люди о нём забыли.
Дети лучатся улыбками в утешение всем несчастным.

Улицы многолюдны, метро глотает уставших.
Стайки студенток-корюшек мечут икру веселья.
Мамы с колясками кажутся на жизнь мудрее и старше.
Лето уже донашивает яркий наряд весенний.

Дождь пробежал по крышам, сыграл в кап-кап с фонарями
и ускользнул из центра в зелень и тишь предместий.
Мальчики с их фрегатами, морями и якорями,
ещё дружны и естественны, промокли, но - вместе, вместе.

Пары уходят в скверы, пары прячутся в парках
от равнодушия города, зонты их в аллеях мокнут,
Ветер мягок и нежен, он прячется в тёмных арках,
в проходных дворах еле слышно стучится в окна.

Бедные люди, как жизнь из вас утекает.
Счастливые люди, как жизнь вас переполняет.

Вечность пьёт из вас,
потом как чашки вас разбивает -
на осколки столь малые,
что почти никогда не ранят.



NB: Рифмы здесь не везде, ага.
Так и должно быть, стихи - они такие разные.
Почти как города. Почти как люди.

@темы: @стихи

---

книжка первая моя

Захожу в читальню.
Дайте – говорю – что-нибудь почитать.

Отвечают: мы тут не вам чета –
что-нибудь не читаем,
всякое разное, что ни попадя,
и книги невеждам не выдаём.

А у самих – окна в копоти,
и грязи по самое ё-моё.
Хоть полы бы помыли, что ли…

Спрашиваю:
– Где тут у вас,
в вашей вечерней школе,
ведро и швабра? И лучше бы даже с тряпкой.
Можно, я тут у вас приберусь?

Отвечают с презрением: – Ну и гусь!
Позовите ему уборщицу тётю Варю.

Тут я бледнею, туплю и злюсь –
делаю напоказ нелепую харю –
даже не харю уже, а харищу –
и говорю им: – меня, гуся,
Сельма Лагерлёф прислала, товарищи:
просила выучить читать по складам,
приобщить к просвещению и его плодам,
помочь отличить Джойса от Чейза,
и Драйзера от Друзя.

А я вам пока помою полы,
вымету все углы,
и стёкла почищу, чтоб было хоть что-то видно.

Сделали вид, что противно им и обидно.

А лица у всех – как у Бродского на вручении Нобли:
пафос и элитарность, но вместо шёпота – вопли.
Гляжу на них, на начитанных, и думаю себе: – во, блин,
обломно зашёл я за книжкой...

Всё-таки вымыл я им полы,
наслушался порицаний и всякой прочей хулы,
вернул тёте Варе швабру, и тряпку, и хлорную «Белизну».
Насилу потом от них улизнул.

Так и не выдали мне на руки печатных изданий,
теперь вот в дверях стою
и думаю: не по Сеньке шапка, не по июню сани,
пусть ихние книжки читают сами.

Придётся писать свою.

@темы: @стихи

---

холодная звезда

..........И в небесном цирке под куполом - так высок,
..........так недвижен воздух, так лёгок и так небрежен.
..........И проснётся звезда, и ударит меня в висок,
..........потому что заморозок неизбежен.
...............Д.Х.



Звезда, ударившая меня в висок –
с какого неба скатилась ты в эту темень?
Кто целовал тебя миллионы слепых часов?
Со мной тебе холодно, но и я уже холодею.

Звезда моя, расскажи мне о чудесах,
о настоящих, способных лечить от боли;
о крупицах времени в песочных твоих часах,
о скитаниях, о последних днях, о последней воле
Всевышнего, которого я не знал,
не видел, не чувствовал... Не оттого ли
в обнимку с моей звездой на песке лежу -
погасшей звездой, убившей меня напрасно.
И нет ничего доступного дележу,
прощению, мести – теперь мне и это ясно.

Проводи меня в эту ночь, не вини меня –
я всего лишь смертный, попавший в твою немилость.
Говори мне: «не бойся, не жалуйся, не пеняй»,
чтобы сердце минуту, хотя бы минуту билось.
Одну лишь минуту – я большего не прошу.
Дай мне почувствовать, как этот холод нежен.
Всё тепло растрачено, и только тобой дышу.

Потому что заморозок неизбежен.

@темы: @стихи

---

уровень минус семь

Аферисты в дом, афоризмы метки,
на столах бордо, камамбер, креветки –
так и жил бы, и горя не знал совсем,
да попал на уровень минус семь.

В этот Дантов ад не на лифте едешь -
наливаешь, пьёшь, колобродишь, бредишь,
просыпаешься – здрасьте, а где я, где?
Почему я мёртвый и не одет?

Что за псы там лают в кромешном мраке?
Мне с похмелья экшн не нужен нахер.
Пьетро делла Винья поведал, где -
пояс два на уровне минус семь.

Вот же, чёрт! Ведите меня к колодцу.
Мне б сейчас булавкою уколоться -
может, это сон? Может, жив ещё?
Мрачный страж ревёт за моим плечом,

головой мотает – не жив, не снится:
ты попался, парень, хорош креститься.
Ох, зачем бухал я, зачем блудил?
В этом месте держат одних мудил.

Слышу, псов спустили, несётся свора,
будут рвать нас (а мёртвым не сдохнуть скоро).
Закричал, как заяц, да поздно уж…

...вдруг жена толкает: - Нашёлся, муж?
Нагулялся с девками по борделям,
навалялся всласть по чужим постелям?
Обошла больницы и морги все,
а нашла на уровне минус семь.

Хорошо, «Инферно» прочла недавно –
ты текилой с вермутом был придавлен.
К Беатриче Дант через ад ходил!
Вот – держи таблетку и не нуди.

----
Из стишка читатель поймёт едва ли,
как глупы и молоды мы бывали,
но когда б не жёны – сидеть нам всем
в том аду на уровне минус семь.

@темы: @стихи

---

потёмки

А следом умер Артём.

Неделю бухал и бредил,
дрался с призраками,
ходил со тьмой на лице.

И мы, и соседи,
что знали Тёму,
не вмешивались, привыкли,
и только в самом конце,
когда уже стало страшно -
скрутили его,
отпоили чаем,
отвели домой,
уложили спать.

Тёма буянил, а мы кричали
многоэтажно -
откуда нам было знать
чем всё закончится.

Утром его вынули из петли,
уже холодного,
навсегда притихшего,
неживого.

Содрогнулись,
но слёзы никто не лил -
ни слова лишнего,
ничего такого.

Двадцать лет всего,
и не стало нашего Тёмки.

Словно сказал «все вон»
и не дал никому войти
в свою безвыходность,
в заплутавшей души потёмки.

@темы: @стихи

---

на турнире

Чёрт надоумил заявиться
на этот рыцарский сходняк!
И звон, и стон, и пыль клубится,
когда я падаю с коня.

Сидят смущённые девицы,
улыбки прячут под платки.
Оруженосец, дай напиться,
и мне подняться помоги.

Какого дьявола, скажите,
сменил перо я на копьё?
Любой неграмотный воитель
легко с коня меня собьёт.

И станет ржать ещё, дубина -
мол, не фривольные стишки
героем делают мужчину,
а навык выпустить кишки.

Похоже, сглазил я удачу,
и дело вовсе не в коне.
Ох, не ко мне ли герцог скачет?
Ох, не…

@темы: @стихи

---

баллада о жертве

На лёгких крыльях, в платье белоснежном,
отправилась к язычникам с мольбою -
не поклоняться идолам, как прежде.
Готовая пожертвовать собою,

готовая пресечь вражду молитвой,
и принести надежду на спасенье.
И Небо стало полем перед битвой,
и поле стало Неба отраженьем.

Они её встречали, хмуря брови.
Стеной стояли в десяти саженях:
тяжёлый запах неотмытой крови,
звериная сноровистость движений.

Они смотрели на неё: чужая
и чуждая кровавым их раздорам,
она сложила крылья, провожая
последний вечер безмятежным взором.

Она смотрела кротко и бесстрастно.
Но речь её - могла бы камни плавить.
Казалось, Слово явлено напрасно.
Казалось, зверя лаской не исправить.

Но всё же - в чёрствых душах прорастали
те зёрна, что взойдут в сердечной тверди...

...они её схватили. И терзали.
И предали бездумно лютой смерти.

И крылья ей сломали, и топтали
её, уже бесчувственную, в страхе.
Они её боялись, ибо знали:
она сильнее смерти.
В каждом взмахе
прекрасных крыл им виделось проклятье.

А Небо с безучастием глядело
как красное уже от крови платье
в последний раз её обняло тело.

@темы: @стихи

---

на поле, где манометры растут

На поле, где манометры растут,
я пью, мой друг, железную росу,
и бью центральный кабель в бок копытцем.
Я смирно жду когда меня спасут.
Но дни идут, и страшное творится.

Здесь главный по тарелочкам гудит:
«для новых будней трутней разбуди».
Тут солнца нет, но по ночам прожектор
не даст свернуть бульдозеру с пути.
А днём здесь тьма, аварии и жертвы.

Тут генератор – бог, и царь, и суд.
Тут в праздники машины жгут мазут,
а в будни из лошадок давят силу,
и лошадиных сил полезный труд
толкает мир в железную могилу.

Сэр Ньютон, Исаак, мой добрый друг,
спеши ко мне, но сделай малый круг –
нарви мне яблочек, я очень их любила
и чуяла за милю, за версту –
найди меня, усталую кобылу,
пока меня здесь током не убило
на поле, где манометры растут.

@темы: @стихи

---

тень сурка

Смутная тень сурка падает от меня.
Коротко, в двух строках, зимам на снег пенять -
вот уж напрасный труд, тщетный расход чернил.
Тёплые дни придут. Но потом. Извини.

Этот февраль иной, а с виду такой, как все.
Прошлое стало мной, привычно проснулось в семь.
Будущему не понять, оно слишком сладко спит.
И даже тень от меня - дрожит, сторожит, сипит.

Прошлое для сурка всего лишь недавний сон:
во сне зима и пурга, и хлёсткий снежный песок;
во сне бедняк-савояр, шарманка, голод и брань.
О, где же милость Твоя? Убей, но больше не рань.

Не жди от бродяг мольбы, не жди от зимы тепла.
Прими мир, каким он был - от скотобоен и плах
пройди к соборам, дворцам, смени тряпьё на шелка.
Творенье тешит творца, так сука любит щенка.

Так и февраль зиме - младший любимый сын.
Дорогами перемен идут лишь одни часы.
А савояр с сурком - вечный как мир, сюжет.
Вечность идёт пешком. Для вечности смерти нет.

@темы: @стихи

---

дурак под дождём

выходил под дождь
капли ловил
плечами
лицом

спрашивал у неба
когда уже будет солнечно

окунался в дрожь
никого не любил
чайки кричали
звали своих птенцов

небо молчало
угрюмо и сумрачно

ветер на набережных
крал зонты
дарил их реке
как цветы

девушки жались к стенам
прятали тела в подворотнях
а души в смартфонах

души не спрячешь но
без зонта
налегке
отдельно взятая ева
кристина полина тоня

невинна и неразменна
как рубль
ну хотя бы полтинник
пятиалтынный
пятак

и так
проходят апрель
май июль

парни меняют
кристин на юль
кристин бросают и забывают

и только я всех вас помню
красавиц
куриц
филологов
и экологов
умниц
певиц
дурёх

всех девяносто трёх

дурак
какой я дурак

@темы: @стихи

---

листы

Человек сидел за пустым столом –
только лист, карандаш и он.
Тихий скрип по листу превращался в стон,
и звучал, как мрачный псалом.

Человек писал о вершинах гор,
о коварстве горных снегов.
И о тех, кто ждал за горами его,
и о тех, кто ждёт до сих пор.

Человек за строкой выводил строку,
буквы в лист, как в сердце, вонзал.
Каждый лист разрезал его, как фреза,
грифель жёг, как финка в боку.

Человек писал, как терял друзей,
как менял любовь на тоску.
Как был скор на удар, а на ласку скуп.
Как шагал навстречу грозе.

Человек в абзац упирал абзац,
и по новой, с красной строки,
объяснял себе, как он стал таким
много дней и строчек назад.

Человек дописал, перестал дышать, 
карандаш на стол уронил.
И листы остались совсем одни – 
лишь сквозняк бумагой шуршал.

И соседи собрали за мёртвым листы,
и пустили в проём окна.
И листы летели – нельзя догнать.
Город ждал их, тёмен и стыл.

Дети брали листы и, за сгибом сгиб,
превращали их в корабли.
Но кораблики гасли в серой дали,
и когда последний погиб,

дети стали листы превращать в крыла,
самолётики мастеря,
и смотреть, как листы в темноте парят,
как их ест холодная мгла.

А потом все дети отправились спать,
ведь листы – всего лишь листы.

Повзрослев, мы их вспомним – и я, и ты.
И напишем об этом опять.

@темы: @стихи

---

маза-зайки

Из-за острова на стрежень выплывает дед Мазай -
пуще острого он режет правду-матку сотне зай:
- Длинноухие вы черти, расплодились, вашу мать!
Мне от паводка и смерти вас положено спасать.
А расценки ныне вона – три алтына за полста,
нет ни правды, ни закона, мочи нету, как устал.
В эмчеэсе нашем местном плут командует ворьём:
по бумагам все на месте, а по факту – днём с огнём.
На казённой утлой лодке разве только что Муму,
да и то с чекушкой водки, это если по уму.

Зайки слушают, кивают – да, мошна твоя пуста,
но и нас пойми: не выжить нам в затопленных кустах.
Прям потоп, беда какая, хорошо, что ты нас спас –
Бог зачтёт в оплату рая и за подвиг и за нас.
Бог тебе грехи отпустит, если где-то согрешил.
Уважуха, дед, не шутка, если это от души.

Эхма, лодочка честная, упаси-убереги
эмчеэсника и заек от бушующей реки.

@темы: @стихи

---

пять углов

Где Пять углов, как пять голов казнённых
на Загородный пялятся проспект,
где фонари в ущельях улиц тёмных
проводят ночь в безвыходной тоске –
там я один, в безмолвии и мраке,
и сердце так неявственно звучит
в груди моей. Бездомные собаки
чернеют в подворотнях. Мир молчит,
не в силах ждать чудес в такую стужу.
Всё заперто на ключ и на засов.
Спят призраки: спит Пестель, спит Бестужев.
Спит грустный Бог – невидим, невесом.
Так пусто здесь. Мертво. Морозно. Зыбко.
Часы мои замёрзли и стоят,
лишь память, заколдованная скрипка,
всё стонет, стонет сотни раз подряд -
про пять ночей под окнами твоими,
про пять смертей в тот високосный год,
про те пять букв, что складывались в имя -
про пять заноз из сердца моего.

Здесь улица, проспавшая три века,
до оттепели вмёрзшая в январь,
фонарь, и пресловутая аптека.

Ночь,
улица,
аптека,
и фонарь.

@темы: @стихи

---

беатриче

.................Твоя Беатриче живёт в девяти остановках,
.................которые ты до сих пор называешь кругами.
..............................Алан. Данте



Время лечит людей, но лекарство страшнее болезни:
заблудившись в беде, ты растерян, и тем бесполезней
антидот, обезбол, заморозка раскрывшейся раны.
Из назначенных зол выбираешь: поспать бы, поесть бы;
и сакральный thats all хмуро тушит горящие храмы.

В аритмии вранья страшно бьётся ненужное сердце.
И напрасен коньяк, и на стылом ветру не согреться.
Но трамвай до любимой-единственной возит кругами,
и мертвеют люпины, и слёзы намешаны с перцем,
и нельзя ни заплакать сейчас, ни коснуться руками.

Это жизнь, человек, это стонет твоя Беатриче.
Ты нарушил завет, и Создатель с отступников взыщет.
Город замкнут в кольцо уроборосом дымного МКАДа,
и торгует лицом, и не помнит отцов пепелища.
Каждый новый Язон сеет зубы драконьи: так надо.

Амбразуры бойниц – как сургуч огнестрельных печатей.
Не корми этих птиц, слишком поздно теперь обещать им.
Будет страшно и стыдно, но это для ада нормально.
Беатриче не видно за вечным пробегом трамвайным
в девяти остановках, где грешники заперты в чате.

@темы: @стихи

---

князь

Днесь филин в чаще ухал жутко; мой путь повдоль днепров и волг.

Объезд земель поди не шутка, а древнерусский княжий долг.
Заехал в Углич на ночёвку – тебе и ужин, и изба,
и этак думаешь: а чо вдруг мальчишник нонеча без баб?

Текла Любава и потела, вертела снасть, что твой осётр.
Народ – он любит это дело, хотя и грех вот это всё.
С утра был гневен понарошку: бил вдребезг рожи и стекло.
Жевал морошку на дорожку, коль клюкву градом посекло.

Когда-то верили друг дружке, но ныне с ханом на ножах.
В Орду нельзя теперь без пушки, а то не будут уважать.
Призвал из леса ворожею гадать по книжным словесам.
Рекла: свернёшь ты, лебедь, шею – убьют тебя, помысли сам.

Типун тебе, карга-вещунья, ступай в болото, где жила.
Дороги лёгкой не ищу я, и власть моя не тяжела.
Ужо, поляне и древляне, я доберусь до ваших сёл...
А там уж и Орде предъявим, ведь пушки – это наше всё!

В седле дремал, и снились бесы: Тырнет, Утуб, Смарфон, Стаграм.
И вроде сыт, а в теле несыть, и жаждал славы и наград.
Мы с ханом были побратимы, но кто там знает наперёд.

Ну, пушек не было, вестимо, а так-то летопись не врёт.

@темы: @стихи

---

мария-антуанетта

Когда тебя связали палачи,
мне было стыдно, тягостно и страшно.
Но тело, как последняя рубашка,
молило: «отвернись и промолчи».

А вот потом, когда ревел народ,
на голову отрезанную глядя,
мне не хотелось жалкой жизни ради
ареста ждать – скорей наоборот:

нож гильотины виделся калиткой,
мгновение – и нежной маргариткой
уже в твоём саду навеки я.

Ты ждёшь меня, для вечности раздета,
наивная моя Антуанетта,
Мария безголовая моя.

@темы: @стихи

---

песнь про вещи олега

В машине стираются вещи - Олег
обтёрся, бродя по базарам:
ловец покемонов, чудак-человек
с айфоном потресканным старым.
Ударился лбом о ларёк с шаурмой,
успев только выкрикнуть "Даша, он мой!"

На лбу гематома ужасно болит,
зато и улов впечатляет:
летит на ловца, аки гвоздь на магнит,
(не заяц небось, не петляет)
и вот уже пойман шальной покемон
и с эго Олега сливается он.

И что там работа, и что там жена,
когда на охоте Олегу
лишь цель, точно лошадь в хомут, впряжена,
и тело готовится к бегу.
В ИКЕА споткнулся о тумбу трюмо,
чуть-чуть недовзвизгнув "Пустите, он мо..!"

Сидел в обезьяннике с кислым бомжом,
а мысли порхали привольно:
"Вот был бы бульдозер с волшебным ковшом...
Я счастлив, хотя мне и больно.
Я даже сочувствую здешним ментам -
им тут даже хуже, чем Хонтеру там".

Отпущен со штрафом в полтыщи рублей,
Олег добегает до Пресни -
лицо всё румяней, глаза всё белей,
не ловятся твари, хоть тресни.
С разбегу впечатался в стенд "Москонцерт",
приметивши Слоубро в самом конце.

В машине стираются вещи, Олег
измазался в краске афишной.
Он с виду обычный, как мы, человек,
но только с особенной фишкой:
"Покамест живуч покемон на Руси,
нельзя мне хотя б одного упустить".

@темы: @стихи

---

гость as a ghost

Он входит в мой дом, как входит в город ноябрь –
быстро темнеет и холодает, но я
давно его жду, не надеясь на оберёг:
мойры прядут впродоль, и никогда поперёк.

Он ставит диск Коэна, пьёт жасминовый чай,
мелодия вьётся осой у его плеча,
а жалит всегда меня, но к этому я привык.
Его прогнозы сбываются, его улыбки кривы.

Он достаёт блокнот, обтрёпанный по углам,
он говорит: нет веры яндексам и гуглАм –
о важном только изустно, и то – додумывай сам
(в динамиках – Closing Time, и снова жалит оса).

Он отмечает фэйлы красным карандашом,
а epic fail даже дважды, он шепчет «нехорошо».
Чего уж хорошего – в море, среди тунцов и сардин,
живут и страшные рыбы – и он такой не один.

Он споро сводит в таблицу мои слова и дела
и, перевернув страницу, считает сроки телам.
Над душами он не властен – как, впрочем, и сами мы –
он дока в вопросах бедствий: войны, сумы и тюрьмы.

Я в пепельницу бросаю обрывки письма жене,
звезда в окне угасает, прощально мерцает мне.
Мой гость говорит: – «Готовься, твой срок почти что истёк.
с тебя за многое спросят, одна ошибка – и всё.

Царапай пером бумагу, но помни о мелочах,
ведь мелочи так по нраву и судьям, и палачам.
Люби свой город под небом, похожим на простыню,
которой накрыли небыль – за это я не виню».

Я просто молчу: ни жалоб, ни оправданий в ответ.
Я жду, а хоть и бежал бы – особой разницы нет.
Мои попытки, ошибки – ведь это и есть я сам.
«Нет смысла беречь пожитки» – зудит у горла оса.

А дверь заперта, но гость мой проходит насквозь её:
«Когда вас, людей, не станет, Вселенная не вздохнёт.
Вселенная многих знала, и вам судьба умереть.
Ветра развеют ваш запах, я помню – так пахнет нефть».

@темы: @стихи