неча на роршаха пенять, если vanish палёный
Не открывай своё мне имя,
скорей бутылки открывай -
ты в доску свой, а со своими
и водка мёд, и в морге рай.

Бывает, даже анонимность
нам службу служит в нужный час:
не назовёшь Фаину Ниной,
и не получишь рюмкой в глаз.

А День поэзии как праздник
ничем не хуже Дня сурка:
вот Пушкин - пил, блудил, проказил,
а стал поэтом на века.

И первый грешник анонимный,
презрев закуски из грибов,
спешит настойку «Грудь Мальвины»
занюхать томиком Рембо.

Второй кричит болотной выпью
(какой порыв, какой литраж):
- налейте в вазу, залпом выпью!
Ох, ни хера ж, ох, ни хера ж…

Три капли не допил я, друже -
на дне оставил для врага.
Теперь давай, как Пушкин – кружкой!
У гроба скажут: - пил, ага.

Стихи писал – чего же боле?
Пал молодым, почти как Че.
Больной? А кто из нас не болен?
Не будем ныть, и вообще

не в водке дело, не об этом
писал великий Степанцов:
поэтом жил – умри поэтом.
Читай стишки для праотцов.

@темы: @стихи