эльсинор

Эльсинорский омут, где жили черти
(или кто похуже) - зарос, зачах.
Сплетник-ветер флюгеры смыслов вертит:
не сойдя с ума - не постигнуть смерти,
а сойдя с ума - не найти врача.

Месть кровавит августы и апрели,
доверяясь искренности меча:
лицедеи выпили и допели;
датский принц грустит по ручьям форельим,
по офельим выбеленным плечам.

Эльсинор шекспирен, зловещ, гранитен.
По героям кровь (или грим?) течёт.
Фортинбрас придёт, чтобы хоронить их.

А редактор скажет: «Нет, извините»,
и добавит: «аффтар, пеши исчо».

@темы: @стихи

---

маяк

Сны моряка - русалки да сирены.
И маяки едва ли спят смиренно.
Татьяна Некрасова



В наших краях наступает ранняя осень:
крикливые чайки у старого маяка
заклинают море, и море порой приносит
обломки, бутылку, мёртвого моряка.

Сны маяка тревожны, чёрное в белом -
в них драккары, фрегаты, эсминцы идут ко дну.
Иногда ему снится изящная каравелла,
и сегодня он хочет увидеть её одну.

Но сны коротки, их под утро сметает ветер.
А маяк остаётся на вечном своём посту.
И мёртвый моряк на вопрос уже не ответит.
И птицы плачут.
И волны быстро растут.

@темы: @стихи

---

замена

Не жалей меня, дорогая.

Я слишком мёртвый,
чтобы тратить на тело
эмоции, тушь, слова.

Ты совсем не такая -
неси же пустые вёдра
на беду, как хотела.

Нескошенная трава
пахнет больше разлукой,
чем саваном.

Эта пуля –
мой билет на паром,
уходящий отсюда в тьму.

Я побитая карта,
из жарких игрищ июля
ухожу в отбой.

Ты напишешь - я не пойму.

Не найду,
не вспомню,
не выкраду из святилищ
всех забытых тобой
у жертвенников ножей.

Наши агнцы живы,
и я благодарен им лишь

за уступку участи,
замену в колонке жертв.

@темы: @стихи

---

не пей вина, миртруда

на митинге молчали строем
а снег все шёл и шёл и шёл
и тут комсорг не удержался
и хрипло крикнул миртрудмай

@темы: @стихи, @пирожки

---

последний курортник

И море – чёрное, а было голубым
ещё вчера, пока не вспряли ветры.
И волны хлещут в волнорез приветно.
Победа, далеко ли до беды?

Недалеко. Но победитель - здесь,
сожжён югами, плотью в бронзе выбит,
стоит на полосе, как борт на вылет,
и водяную сглатывает взвесь.

@темы: @стихи

---

свадебное платье

Что можно приготовить из свежевыловленных креветок?

Или вот ещё вопрос: каким должно быть правильное свадебное платье? Первое: разумеется, свадебное платье должно быть удобным. Нет ничего хуже, когда вместо уверенного «да!» сдавленная тесным корсетом невеста говорит регистратору «ыыы…». Второе: свадебное платье должно нравиться невесте. Всё. В смысле - всё остальное неважно. Жених ради любимой многое вытерпит - и платье в стиле «баба на чайнике», и рыбий хвост, и античную колонну. А гости вообще думают: скорее бы эта государственная жрица из ЗАГСА отбубнила свои обязательные заклинания, хлопнуть шампузена на крыльце - и за стол, а там уже можно и узел галстука ослабить.

Однажды озабоченная выкупом матримониальная общественность поручила мне отнести на руках невесту на чердак и спрятать. А дом там был - семиэтажная сталинка у метро Удельная. Без лифта. А невеста была увесиста. И ещё этот жёсткий белый кринолин, чтоб его. Я её, конечно, дотащил. Но взмок, и ругался про себя нехорошими словами. А потом пьяные гости забыли, в каком доме и подъезде спрятано сокровище. Искали нас долго. Мы с упрямой невестой просидели на пыльном чердаке с голубями больше часа. Нет, теперь я не люблю свадьбы. Хуже только похороны и партийные конференции. Но я отвлёкся.

Самый неожиданный свадебный туалет мне довелось увидеть на свадьбе работника шиномонтажа с Краснопутиловской улицы. Банкет состоялся в дантовом аду для алкозависимых разгильдяев (зачёркнуто) в какой-то переоборудованной столовой ПТУ в жутком промышленном квартале на ул. Коли Томчака. Невеста была похожа на бразильскую древесную змею: длинная, тонкая, с огромными глазищами. Волосы её были выкрашены в цвет платья. А именно - в ядовито-фиолетовый. Само платье было похоже на штору из борделя, в которую завернули лыжу. Но с тонкими бретельками. За весь вечер невеста получила насчёт платья единственный внятный комментарий. Некто женского пола в заправленных в сапоги джинсах громко сказал: главное, что не красное, в красное одни бляди одеваются.

Как ни странно - мне невестин образ понравился. А вот как пьяные друзья жениха подбрасывали невесту к потолку под крики «ура» - совсем не понравилось. Все уже подбросили, а один ещё за шею крепко держит. Оборвали серьги. Чудо чудесное. что не голову. Напоследок милая и мудрая бабушка жениха шепнула мне на ухо: не зовите на свадьбу мудаков, молодой человек. А лучше вообще не женитесь.

Я уже дважды пренебрёг её советом. И оба раза был счастлив.

Вроде это всё, что я знаю о креветках - сказал Бабба рядовому Гампу.

@темы: @проза, @миниатюры

---

кровью прибитой пылью

-- Бойщик Бычков --

Первым, кто разглядел во мне женщину,
был бойщик Бычков.
Я ходила к нему посмотреть на смерть
вблизи, без очков
(я их тогда еще не носила).

Смерть была некрасива, а я – красива.
В свои двенадцать казалась десятилетней,
чьей-то, наверно, внучкой – приезжей, летней.

Бойщик Бычков убивал гуманно,
отточенными и ловкими.
А потом, в уголке диванном,
угощал меня ирисками и коровками.

Эх, ну зачем же я вру, отхожу от правды?..
Не было у него уголка диванного.
У него была койка –
и только.

Койка, два стула, стол,
вешалка и под ней кроссовки. –
Внутренний мир подсобки.

Бойщик Бычков, бойщик Бычков…
Да ведь не было, не было ничего!
Ни в койке, ни в уголке диванном.

Я совсем не была нимфеткой,
вовсе не был он педофилом,
но зачем-то хотел казаться.
Но я начала кусаться.
Я его укусила!

Всё произошло так быстро,
что было почти взаимно.
Он хотел объясниться, сказал: «Послушай!»
Но с нелепейшим криком «Мама!!!»
я бросилась прочь, наружу –
прямо
в объятья ливня.

Нет, вот опять я вру, привлекаю к себе внимание!
Никакой не ливень, а мелкий дождик
покропил по моим щекам, приводя в сознание.

Я моросила, дождик трусил за мной.
Нет: дождь моросил, а меня трусило.

Кровью прибитой пылью парной требухой травой
вымытым из-под шланга ковриком из резины
в пальцы въевшимся табаком
поцелуя первого языком
горстью конфет из местного магазина –
Смерть не пахла.
Это я позже вообразила.

(с) Петра Калугина

@темы: @стихи, @прочитано

---

обознатушки

Кто идёт по Моховой?
Это наш городовой.
Он всегда фуражку носит,
часто даже с головой!

На Бассейной чуднота -
окотились два кота.
Кошка очень удивилась,
от когтей и до банта!

За Фонтанкой старички
вяжут веточки в пучки,
и румяным гимназисткам
продают за пятачки!

А Володя захотел
убежать от важных дел:
на салазочках Володя
быстро под гору летел. (с)

Закричал городовой
вслед усатой головой:
разве можно на салазках,
да без шапки меховой?!

А Володя от него -
кувырком, потом бегом.
Заслоняется горою,
и ворчит, что он Егор!


(с) две строки из Даниила Хармса
"Как Володя быстро под гору летел", 1936

@темы: @стихи

---

Вот читаю и думаю: как ей такие стихи даются? Why does there gotta be a sacrifice?

-- Амундсен --
хроники обледенения сердца

I
в северном полушарии говорят “на юг”
имея в виду тепло
иное дело когда каюр
крепит манатки к узким полозьям нарт
и белая бесконечность вокруг топорщится как колотое стекло
случка неба с землёй называется горизонтом
ветер крепчает
торосы стоят во льду
как белые идолы

пятьдесят две собаки бегут на юг
по тринадцать в каждом ряду

II
вот доски рейки растяжки бухты
канатов
ящики и тюки
Фрам выходит из бухты
Пипервика
Амундсен — имя человека с высоким лбом
замершего на трапе
на корме спускают флаг завершенья погрузки
белый на голубом
для достижения нематериальной цели требуется много материальных вещей
мы благодарны
поставщикам мыла и мяса
зимней одежды пеммикана и консервированных овощей
особую благодарность хотелось бы выразить одному торговцу из Христиании
за возможность бесплатно курить отменный табак

последними грузят и привязывают на палубе сто гренландских собак

III

достоинства эскимосской собаки
может спать на снегу
предана своему каюру
презирает уют
прочие воют — но не эти — эти поют
по снегу ступает бесшумно
по льду крупные когти щёлкают как абак — этот звук мне приятен
но главное:
собаку можно кормить собакой

IV
Фикс — Ласессену

— мой человек не смотрит как я бегу
не знает как холодно у меня внутри
посмотри Ласессен посмотри он смотрит?
— не думай об этом
— ночью сырое приторное тепло
тела под боком сырое, приторное тепло
тюленьего мяса
порвались постромки это значит пора чиниться
можно передохнуть
передохнуть
нет всё-таки передохнуть
Эльза надумала ощениться —
но мы бежим Ласессен мы же бежим когда ей кормить их
Лассесен говорит
— съешь их сам чего пропадать добру
Фикс не-думает
— лучше я сам умру
не-думает
ночь наступает на пятки
бегущая сзади собака наступает на пятки
постромки истерли шкуру в мясо
откуда берется мясо
— Ласессен откуда берется мясо
которое мне не нравится
мясо которое не добавляет тепла
мясо как будто скормили льду мою
самую суть —
и Лассесен говорит
не думай об этом
— и я не думаю

IV
так приходят бессмертные лбы зимы
так заносит снегом по грудь по пояс
мы
находимся в дне
пути к Южному полюсу по колее проложенной
Ханссеном
холодает
приторный серный
запах пороха окрик замерзает в натруженном
горле
я готовился взять нахрапом Северный
полюс
— и вот я стою на Южном
в точке во всём противоположной
исходной
но погруженной в ту же муть
полувечного полумрака

Ханссен трогает за плечо:
устал?

как собака,
Хельмер Юлиус

как собака

(с) ДХ

@темы: @стихи, @прочитано, @my.favorite.plum

---

пугало для карлсонов

Дизайнер по трикотажу Клара Эспозито всегда говорила, что мне к лицу британский спортивный стиль. Мне было лень спросить у неё, что это значит, а теперь уже и не спросишь, к сожалению.

Когда я учился на юрфаке РУДН, на лекции и семинары я приходил обыкновенно в тёмном свитере под горло, и в странном оранжевом гибриде бейсболки и ушанки на голове (мечта снайпера! - говорил про неё Константин, мой друг с медфака). В ухе ушанки на кольце от ключей болтался металлический колокольчик с оторванным язычком. Однажды в общаге я на спор взялся выпить 30 колокольчиков тёплой осетинской водки. И не смог, за три колокольчика до победы пить стало невмоготу. В руках у будущего юриста вместо портфеля имел место быть деревянный чемоданчик из под французского винища Chateau La Grave Bechade (Cotes de Duras). Бордо, как водится, выпили друзья и подружки, а стружку, в которой лежали бутылки, я выбросил. Вместо неё в чемоданчике лежали: видеокамера, колода из 32 карт, никелированный будильник и толстый блокнот в уютной мягкой обложке. Из-за внезапно выпрыгнувшего на экзамене на пол будильника (да, он был заведён и зазвенел, чо) меня едва не отчислили. А так-то я тогда предпочитал костюмы-тройки, только теперь я так много не пью уже. И ещё у меня коллекция из 650 (примерно) oldfootballshirts, есть даже футболка сборной команды, простигосподи, Ямайки. В печку бы их, но там Энгельс с Каутским ещё не прогорели.

Боже, какое горе, когда твоё любимое шмотьё разваливается прямо на тебе от старости где-нибудь в Стокгольме, в парке на Drottninggatan, прямо у памятника Астрид Линдгрен!

Половина моего старого свитера там и поныне на дереве висит, вероятно.
Шевелится от ветра, пролетающих мимо карлсонов отпугивает.

@темы: @проза, @миниатюры

---

белый кролик

Кто читал алисины дневники,
говорит: сожги их, а сам беги.
Бармаглот уже расправляет крылья.
Барабаны бьют и труба ревёт.
Дети верят в сказку и ждут её,
их мечты тускнеют под книжной пылью.

Ты как кролик: уши из строф торчат,
даже думать страшно, о чём молчал,
а уж что читал – это много хуже.
И отныне место твоё в норе –
холодней могилы и слёз мокрей.
Если ты не завтрак – то точно ужин.

Расскажи мне, кролик, пока живой:
сколько жертв за тысячу книжных войн
на твои шерстинки уже налипло?
Или только храбрость твоя погибла
мимолётной каплею дождевой?

@темы: @стихи

---

умирание

Вот живой, словно мёртвый, уводишь слова в стихи -
и уже кто прочёл – на поминки пришёл, как будто.
И ступеньками в вечность таблетки твои тихи,
и последним считаешь каждое новое утро.

Ты склоняешь себя в изнурительный злой падеж.
И приходит ужас, беспомощность болевая.
Пахнешь не то что смертью – концом надежд,
капли снотворного в бессонницу доливая.

И приходит день, и подушка твоя мокра,
за окном - только дождь, листопад, затяжная осень.
Чудеса прорастают из битого злом добра,
и листочек оливы испуганный голубь носит.

@темы: @стихи

---

юбка

Есть у меня близкая знакомая, зовут Саша. У её папы-художника картины в Русском музее висят, а у отчима аж в Эрмитаже. Ну, или наоборот, не суть. Однажды Саша прямо в папиной мастерской (потолки шесть метров, от этого огромная комната визуально кажется по площади крохотной), устроила попойку для всякого какбэ творческого сброда. Не помню уже, чего и сколько мы тогда выпили-выкурили, но лично я закончил вечер в пенной ванне с сашиной подружкой Машей. Причём Маша была там в чёрных театральных перчатках по локоть и в туфлях на высоченных шпильках, а я в костюме-тройке и при галстуке. Но это всё нюансы и частности, не утопили друг друга - и ладно. Хозяйка Саша под утро пошла провожать пьяных нас через сквер к переулку, где ходил трамвай. Переулок этот был шириной с Невский проспект у Гостиного двора, а сквер ещё шире, почти Булонский лес. Гости, как водится, на ходу орали непотребные песни. Сашка заслушалась, споткнулась о корни клёна, упала и не смогла встать. Да так и заснула, вконец обессилев. Надо ли упоминать, что отряд на марше потери бойца не заметил? Время спустя хозяйка бала очухалась с первыми лучами солнца, и обнаружила, что ограблена. А именно - кто-то подлый снял с Саши любимую юбку. При этом трусы и девичья честь были на месте, горло не перерезано, тело не зарыто в песочнице на детской площадке. После безуспешных поисков юбки пришлось идти домой. На счастье, консьержка дрыхла и скандала не учинила. Саша похмелилась водным раствором бордовой акварели, с виду очень похожим на недопитый портвейн, и отправилась почивать в спальню. Конечно же, юбка встретила её там - горячая, зимняя, своя. Даже выглаженная, даже на вешалке-распорке. Сие чудо чудесное так проняло Александру, что она потом не пила почти неделю.

А виноватым потом назначили меня. И сучку Машу, подружку хренову.

@темы: @проза, @миниатюры

---

пиковая дама

Наверное, игра не стоит свеч.
У прошлого не выиграть, пустое.
Но как понять, чего теперь мы стоим,
и надо ли последнее беречь?

Вот карты на столе. Последний шанс.
Все замерли, дыханье затаили.
Победа против краха. Или-или.
Блажен, кто карт ни разу не держал.

Здесь к тройке - всё, к семёрке всё вдвойне.
Как будто на безжалостной войне
дрожит рука, и словно струны нервы.

Там будет туз, я знаю, мой черёд.
Но Чекалинский даму насмерть бьёт,
и говорит «Вы проиграли, Германн».

@темы: @стихи

---

апрельский сонет

Воскресным днем, в начале века,
вблизи Литейного моста,
я встретил, явно неспроста,
загадочного человека.

Он бредил вслух, кося глазами
на жирных чаек над водой.
Смущал прохожих ерундой,
хрипел, что Ленин снова с нами.

Ему прохожие внимали,
в смятении разинув рты.
Но тут приехали менты,
и вольнодумца повязали.

А чайки до сих пор кричат
про день рожденья Ильича.

@темы: @стихи

---

недавняя мышь

Они приходят, плащи их застёгнуты и зловещи.
Взгляд уклоняется, слово бежит от вещи,
имя – от должности, звания, ранга, чина.
В ничтожные поводы прячет себя причина.

Почему я?
Почему меня?
И за что мне?

Сердце стучит,
как шахтёр, заваленный в штольне.
Мысль непроизносима,
во рту горчит.
Генная память сигналит – замри, молчи.

Пророщенный страх, наследник инсомний,
вкрадчиво шепчет: ты вспомни, вспомни –
влюбился, напился, и всё растрепал, конечно,
у Дома Кино, под вискарь в темноте кромешной.
Кому ты давал читать дневники Алисы?

Если спят кошки – из леса приходят лисы.
Мышата дрожат, как телята вблизи ножа.
Мышиными судьбами лисы не дорожат.

Гости в плащах поднимаются по ступеням:
стихает смех, обрывается чьё-то пение.
Первый этаж словно вымер,
за ним второй,
третий.

Куда тебе, мышь, воевать с горой?
Раздавит и не заметит.

Гости в плащах заполняют дверной проём,
входят, как страшные новости в бедный дом.
Держатся каменно,
монолитно,
веско.

Соседка в окне напротив задёргивает занавеску.

Стыдный холод внутри превращается в белый жар.
Ты стоишь, распрямившись: не сдался, не убежал.
Ты уже не будешь бояться их никогда.

И недавняя мышь неожиданно говорит:
Господа,
вспоминайте,
чему вас учили в школе.
Там в коридоре коврик –
вы бы вытерли обувь, что ли.

@темы: @стихи

---

совпадения

Мы совпадаем именами
и остановками метро.
Есть много общего меж нами.
"Как звать? Петром?
А я - Петров".

В стихах, дословно и подстрочно,
в строении домов и гнёзд
мы совпадаем - не нарочно,
случайно, чудом, не всерьёз.

Мы улыбаемся смущённо,
заметив схожесть милых черт
в лице, тревогой опалённом,
в сигналах жестов и манер.

Потом летим, оставив тайны,
на общей взлётной полосе -
все совпадения случайны,
герои вымышлены все.

Листва осенняя кружится.
И смотрит девочка вослед
ещё одной летящей птице.
Сошлось, совпало.
Смерти нет.

@темы: @стихи

---

оси

А помнишь -
небо над нашими головами
стелилось
изнанкой облачной,
обтрёпанной бахромой?
Играло со шпилями, куполами,
на крыши дышало,
вполглаза за нами следило,
куда-то спешило,
не оглядываясь, бежало...

Не убежало.

Адмиралтейское шило
небо насквозь прошило,
как бабочку на острие нанизало.
И небо внезапно замедлилось,
застыло,
на место встало.

И для усталого глаза стало
как ветхое детское одеяло -
в прорехах серого стынет просинь.
И отчётливо видно,
как вращаются в небе оси
(счётом их ровно восемь,
раньше было двенадцать,
но четыре уже не сыщешь и не починишь).

Оси от времени истончились,
стёрлись о мгновения, дни, века,
но пока
всё ещё мирозданию служат -

так горячая печь с изразцами в стужу
служит препятствием к побегу из дома
для ненаписанного покамест слова,
для простуженной нимфы,
для продрогшего дурака.

@темы: @стихи

---

черновики

Рядами букв тесны черновики,
пытаются стихами стать стишата.
Планктон наитий цедит рифма-кит,
и вечность до удара сердца сжата.

Черновики… То выплеснут орду,
то мор чумной, то вдруг играют в фанты:
пожар в пруду, морозный день в аду,
Троянский слон, Суворов через Анды…

Но иногда из сумрачных глубин
к тебе всплывает кит с китёнком-строчкой.
И строчка в строй встаёт, и строй един.
Ты пишешь чистовик, ты ставишь точку.

Сглотнёшь слюну: нежданно повезло.
И выдохнешь, и будешь жить, как прежде.

Но мойры ловко стянут нить узлом,
и станут ждать, когда им скажут «режьте».

@темы: @стихи

---

паром

судьбы жестокий поворот
в кармане горстка медных денег
молчит на пристани народ
на незнакомый смотрит берег
паром швартуется кормой
матросы ставят сходни немо
и этот рейс последний мой
и это странное не-небо
всё словно видано уже
всё словно бы когда-то было
богам так льстит покорность жертв
а жертвы строятся уныло
и на паром по одному
заходят не сказав ни слова
и цербер лает на корму
и нет напутствия иного

@темы: @стихи