поход

Не верь никому,
не бойся,
и не проси.
Тебе одному
в ту осень
хватило сил

сшивать времена и мили
одним стежком.
Как птицы по небу плыли.
Теперь пешком.

Пешком по камням и грязи,
по берегам
реки, что желала князя
оберегать.

Но власть -
это только морок,
речной туман.
Здесь пасть
за того кто дорог -
всего лишь пасть.

И новое
станет былью
и запоёт.
Оковы
развеет пылью
в руках её -

в ладонях
свободной воли,
в её горсти.
Кто волен,
как ветер в поле,
тот всех простит.

Не верь никому,
не бойся,
и не пеняй
на бедность в дому,
на войско,
и на меня.

@темы: @стихи

---

поэтесса из политеха

Семидесятые годы. В сельском клубе представление – народные песни и пляски, хоровод, игра на балалайке.
Потом выходит завклубом и говорит:
– Товарищи! Студенты из Политеха привезли к нам чудо культуры и техники – робота-поэтессу. Поприветствуем!
Студенты выкатывают тележку на колёсиках, на ней стоит нечто в стиле «баба на чайнике», огоньками мигает.
Вставили картонную перфокарту, робот-поэтесса зашкворчала, засвистела в двоичном коде, наконец умолкла.
Из задних рядов кричат:
– Говно стихи! Ни в склад, ни в лад, ничего не понять, про чего они вапще?
Завклубом возмущённо говорит: – Это стихи про Ленина, товарищи!
В первом ряду вдруг встаёт конюх в рваном ватнике:
– Едрить, а стихи-то ведь хорошие, правильные! Тока што пиррихии и спондеи в высокой оде несколько сомнительны,
да ещё анжамбеман в пятой строфе иерархию синтаксических связей нарушает.
Жирмунский с Гаспаровым не одобрили бы!

@темы: @миниатюры

---

zombie

(это не перевод, это фантазия по мотивам)



Час ночи, отряд на марше,
дорога через декабрь.
Завтра утром ты тоже станешь
таким, как эта зима.

На холмах под дождём
город спит странным сном.
Снова смерть, чья-то смерть
в твоих глазах.

В небесах над тобой
чей-то страх, чья-то боль.
Стонет мир под ногой,
твоей ногой

Под ногой зомби...

Ты веришь, что много позже
никто не спросит тебя:
что ты делал, когда тлел воздух,
когда горела земля?

Человек без лица,
Иисус без венца -
это ты, это ты.
Всё это ты.

Чья-то смертная тень,
чья-то ночь, чей-то день -
гибнет мир под ногой,
твоей ногой.

Под ногой зомби...


музыка: the cranberries
альтернативный текст: key2may, 1990е

@темы: @стихи, @песни

---

Петра Калугина. Бойщик Бычков

Первым, кто разглядел во мне женщину,
был бойщик Бычков.
Я ходила к нему посмотреть на смерть
вблизи, без очков
(я их тогда еще не носила).

Смерть была некрасива, а я – красива.
В свои двенадцать казалась десятилетней,
чьей-то, наверно, внучкой – приезжей, летней.

Бойщик Бычков убивал гуманно,
отточенными и ловкими.
А потом, в уголке диванном,
угощал меня ирисками и коровками.

Эх, ну зачем же я вру, отхожу от правды?..
Не было у него уголка диванного.
У него была койка –
и только.

Койка, два стула, стол,
вешалка и под ней кроссовки. –
Внутренний мир подсобки.

Бойщик Бычков, бойщик Бычков…
Да ведь не было, не было ничего!
Ни в койке, ни в уголке диванном.

Я совсем не была нимфеткой,
вовсе не был он педофилом,
но зачем-то хотел казаться.
Но я начала кусаться.
Я его укусила!

Всё произошло так быстро,
что было почти взаимно.
Он хотел объясниться, сказал: «Послушай!»
Но с нелепейшим криком «Мама!!!»
я бросилась прочь, наружу –
прямо
в объятья ливня.

Нет, вот опять я вру, привлекаю к себе внимание!
Никакой не ливень, а мелкий дождик
покропил по моим щекам, приводя в сознание.

Я моросила, дождик трусил за мной.
Нет: дождь моросил, а меня трусило.

Кровью прибитой пылью парной требухой травой
вымытым из-под шланга ковриком из резины
в пальцы въевшимся табаком
поцелуя первого языком
горстью конфет из местного магазина –
Смерть не пахла.
Это я позже вообразила.



NB Меня это стихотворение вскрыло и разметало.
А уж я много чего читал, меня какой-нить "дыр бул щыл убеш щур скум" даже икнуть не сподвигнет,
так и знайте, тов. Крученых. Мужчине никогда толком не понять женщину, но вот такие тексты способствуют.

@темы: @стихи, @прочитано

---

утро полины

Песня эта полюбилась ему ещё в юные годы,
но сейчас бретонские крестьяне пели её
безбожно фальшивя и безо всякого выражения.

Эжен Сет



Безымянный рыцарь:
Утро настигает Полину внезапно
из-под сомкнутых век.
Память послушно возвращает обратно
каждый прожитый век.
Алые одежды не скрывают
безупречную линию плеч.
Время для Полины – только сон
и ожидание предсказанных встреч.

Полина:
И каждый новый день я жду героя
с обнажённым мечом.
Мои сложенные крылья трепещут
в полумраке зеркал.
И герой идёт
не чувствуя теней за плечом.
Смерть находит героя,
а герой находит то, что искал.

Безымянный рыцарь:
Полина знает все ответы на вопросы,
знает кто и зачем.
Она верит, что кошмары уйдут
и будут добрые сны.
Она хранит скальпы принцев
и обломки благородных мечей.
Её серые глаза так невинны,
так по-детски ясны.

Полина:
Длинные ресницы опускаются
в неясной тоске.
Волосы струятся, словно змеи
на горячем песке.
Ночь вползает в окна,
и ничто уже не может мои мысли отвлечь.
Время означает только сон
и ожидание предсказанных встреч.

Безымянный рыцарь:
И новые герои седлают
своих верных коней.
А Полина скучает
и всегда безумно рада гостям.
Иногда я посылаю ей письмо
и вспоминаю о ней.
Мы оба знаем, как опасно
предаваться любовным страстям.


музыка: В. Бутусов
альтернативный текст: key2may

исполнение дуэтом: Полина Тараи и key2may
ссылка на аудиофайл будет добавлена позже

@темы: @стихи, @песни, @дуэты

---

пристегнул я котика

Пристегнул я котика ремешком,
и пошли мы с котиком в ночь пешком.
Котик смотрит весело на меня.
Что, дружок, прижало, да? Всё фигня.

Не жалей о сделанном, не тужи,
чёрными по белому будем жить -
буковками-строчками по листам,
тихими шажочками по местам.

Коли сел с судьбой играть, то не вой.
Ведь и помирать-то нам не впервой.

@темы: @стихи

---

сократ

Как неразумны мы в дни ненависти нашей,
как палуб наших крен отраден нам тогда.
Как хочется налить до кромки яда в чашу,
и молвить: Вам, Сократ, я руку не подам.

Вам поделом стократ цикутных капель муки,
Вы умничать взялись, когда роптал народ.
Насмешник и гордец, Вы были к людям глухи -
всегда наперекор, во всём наоборот.

Когда тиран был мал, Вы пестовали змея,
когда он был могуч – Вы против речь вели.
Когда он погибал, ждать помощи не смея,
лишь Вы остались с ним. И Вы его спасли.

Был праведен тот суд, где Вам досталась чаша,
Ваш проводник в Аид, где вместе с Вами мы
наедине с враждой и ненавистью нашей,
становимся мудры, и оттого немы.

@темы: @стихи

---

детсад

Без меня меня родили,
нарядили - и в детсад.
Дом зелёный крокодилий
съел меня, и в нём я сам
выбирал по росту лошадь,
деревянного конька,
ковырял в тарелке ложкой,
рвал страницы «Огонька»,
в хоре пел, гремел горшками,
дёргал Таню за банты,
изводил детсад стишками,
и ворчал, как Мойдодыр.

А теперь я двухметровый
грустный клоун, злобный шут -
вру, гоню, пишу херово.

Не умею, но пишу.

@темы: @стихи

---

рукописи не горят

Приснился мне страшный сон:
словно бы ранним утром, в седьмом часу,
когда черти мрачные ньюсы в наш мир несут, -
явилась ко мне известная поэтесса
за рукописью,
которая завалялась на антресоли.

И вот, не поев ни хлеба ни соли,
не попив даже чаю с плюшкой,
поэтесса во сне мне шепчет на ушко:
«Верни мне рукопись, тварь, верни,
не вернёшь - наступят последние дни,
заглохнут коллайдеры и компрессоры,
такой ужас, что не поднять лица,
не обернуться, не стать человеком снова».

Тут я припоминаю:
что-то там про профессора,
про дачу в Сосново,
про кабинет мертвеца.

Не в силах проснуться,
в ужасе шарю по антресольным полкам -
не то, всё не то:
про совхоз, про стиптиз, про волка...
Где ж про Сосново?
А вот же, нашлось, нашлось!
Мир спасён, всё кончилось хорошо.

Но гостья моя немедленно растопила печку,
и давай кормить её этим чтивом,
нервно ходить по комнате,
жечь-палить все листы подряд.

«Вы автор, Вы вправе, конечно -
замечаю я ей учтиво, -
но только помните:
некоторые рукописи не тонут и не горят».

@темы: @стихи

---

тристаизольда

Сочельник тих и тягостно бесснежен.
И – редкость – в небе полная луна.
Свеча желтеет за стеклом окна.
Мир дышит реже. Реже, реже, реже.

Стрела моя, где жребий свой я встречу?
На травах льдинки, как на мне грехи.
Лишь изо льда я делаю стихи.
Их триста здесь, но ни один не лечит.

Стрела моя ушла и не вернулась,
в полях печальных разве что сова
сумеет ночью разглядеть слова,
которыми разлука обернулась.

Стрелок замёрз, но птица не взлетела,
за много миль отсель её постель,
гнездо её, прекрасный Тинтагель.
И я не с ней... Не с ней, мой друг Лонгфелло.

Пуста надежда, и в колчане пусто,
и звери выжидают, замерев.
Всё – только сон декабрьских дерев.

Где ты, мой долг,
разбившийся о чувства?

@темы: @стихи

---

андрей и анна

Я сплю с тобой. Чего тебе ещё?
Какой любви?! - она ему кричала.
Он хмурился. По кругу и с начала
весь разговор. А после - горячо
и сладко, и прокушена губа.
Амур не в те мишени вечно метит.

Потом был ЗАГС. Потом роддом и дети.
Аж трое. Не любовь уже - судьба.

С годами, незаметное почти,
явилось знание, что никуда не деться.
Их дети выросли, вспорхнули прочь из детской.
Хоть пишут - там письмо на мэйл, прочти.

И вот, в каких-то праздничных гостях
сидят семьёй, и за фрамугой вьюжно.
Любовь? О чём ты, милая, не нужно...

Андрей и Анна. Тридцать лет спустя.

@темы: @стихи

---

потеря

Ты намечтай, о чём мы не мечтали.
Ты напиши, насколько хватит сил,
о том, как было боязно вначале,
о том как я тогда тебя любил,
и обо всём, о чём мы промолчали.

Жизнь сшила нас неровными стежками
и сбросила на камни с высоты.
Нам наши чувства виделись грешками.
О, как же ошибались я и ты,
затянутые туго ремешками

условностей, страстей неутолённых,
презрения к новейшим временам...
Воск плавился - горячий, воспалённый,
последнее тепло отдав не нам,
но суете, на судьбы разделённой.

Теперь всё так запуталось и сжалось -
я жив ещё, и ты, дай Бог, жива -
но слишком поздно тешить в сердце жалость,
когда одно разделено на два,
и, кажется, потерь не избежало.

Семь лет спустя, твой образ сохранив,
но истребив любовные химеры,
я вспоминаю занавеси ив
над склепами доверия и веры,
и чувствую объятия твои.

@темы: @стихи

---

в метель

Так сказал, и дверями - хлоп,
только дёрнулись занавески,
только старший нахмурил лоб,
и морщины, темны и резки
вмиг состарили на сто лет -
а и было едва ли меньше.
Отголосок глухого "нет"
смыл улыбки домашних женщин.
И настала в дому не тишь,
но густая, как дёготь, правда -
и лампадка чадила лишь,
и не веришь, а всё же надо:
сын ушёл в никуда, в метель,
не поддавшись отцовской воле,
разорвав путы душ и тел,
не роднясь с отчим домом боле.
Не ценя ни тепла, ни слов,
ни оставленной в доме ласки.
умереть и убить готов,
без сомнений и без опаски.

Так посеянное зерно
превращается в жёсткий колос,
и живёт до конца само,
и имеет свой смысл и голос.

Но когда под серпом жнеца
рожь становится урожаем,
не упомнить уже лица,
и в бесчувствии провожаем.

@темы: @стихи

---

обознатушки

Кто идёт по Моховой?
Это наш городовой.
Он всегда фуражку носит,
часто даже с головой!

На Бассейной чуднота -
окотились два кота.
Кошка очень удивилась,
от когтей и до банта!

За Фонтанкой старички
вяжут веточки в пучки,
и румяным гимназисткам
продают за пятачки!

А Володя захотел
убежать от важных дел:
на салазочках Володя
быстро под гору летел. (с)

Закричал городовой
вслед усатой головой:
разве можно на салазках,
да без шапки меховой?!

А Володя от него -
кувырком, потом бегом.
Заслоняется горою,
и ворчит, что он Егор!


(с) две строки из Даниила Хармса
"Как Володя быстро под гору летел", 1936

@темы: @стихи

---

мускат без маасдама

Лошадь скажет: сама такая : )
Если дверь до того узка,
что не хочет тебя пускать -
упирайся, плечом толкая.

Ночь мускатна и хороша,
день радушен и маасдамен.
Дни уносятся поездами,
и до вечности только шаг.

@темы: @стихи

---

не помнить

Пусть на листе не кровь – чернила,
но лёгкий лист огню скормив,
ты чувствуешь, как защемило
в груди, как ум тоской затмило –
и на один короткий миг
из пламени взлетает «верь мне»
и невесомым мотыльком
стремится к приоткрытой двери,
чтобы за ней, по крайней мере,
уже не помнить ни о ком.

@темы: @стихи

---

мимими

Она сказала мне: пойдём.
Она сказала: мне не жалко.
Теперь ни холодно ни жарко:
опять взлетим и упадём,
опять себя на вечный ноль
без сожаления умножим.
И всех, кто нам злословил, тоже
теперь разжалуй и уволь.
Не надо всё, как у людей -
я не хочу быть с ними вместе.
Жених блюёт в букет невесте,
прокатный фрак, как гроб, надев.
А гости: Горько! Раз, два, три,
четыре, девять, двадцать восемь...
Давай всё бросим. Вот и осень,
и листья падают - смотри.
Жесток и нежен с нами мир,
и мы в нём малые частицы.
Нам всё к лицу, нам всё простится.
Ведь я такая мимими.

@темы: @стихи

---

качели

Толкать вперёд качели смысла
порою страшно, ангел мой.
Как верный маятник прямой
качель взлетела и зависла.
Но вот уже назад, назад
летит бездушное устройство
симптомом разума расстройства
из ада в рай, из рая в ад.
И всё же есть ещё надежда –
где солнце в лужах, сорняки,
и жёлтых баков пустяки,
и псов взлохмачены одежды.
Наш мир раскачивая, мы
взлетаем. Лязгают качели.
Я так хочу, чтоб мы успели
до наступления зимы.

@темы: @стихи

---

паром

судьбы жестокий поворот
в кармане горстка медных денег
молчит на пристани народ
на незнакомый смотрит берег
паром швартуется кормой
матросы ставят сходни немо
и этот рейс последний мой
и это странное не-небо
всё словно видано уже
всё словно бы когда-то было
богам так льстит покорность жертв
а жертвы строятся уныло
и на паром по одному
заходят не сказав ни слова
и цербер лает на корму
и нет напутствия иного

@темы: @стихи

---

поручитель

Поручиться за неё –
как за ветер поручиться:
Стинг в наушниках поёт,
взрослый мир в окно стучится.

Как пичужка в летний день,
щебетлива и воздушна -
о зиме и помнить лень,
и нисколечко не нужно.

Этот май бушует в ней -
смесь озноба и веселья.
Пишет маркером на мне:
"Секс, наркотики, Есенин".

@темы: @стихи