Не ждали, но случилось:
нашла коса на камень,
когда в жестоком мире
хлестнула обух плеть,
и упразднили милость –
герой убит, не ранен.
Скажи мне, птица Сирин,
кому теперь мне петь?
В миру святым не место,
и никого не жалко,
висят портреты в тире
и щурятся хитро.
Кому и смерть – невеста,
раз в год стреляет палка.
Скажи, девица Siri,
зачем в аду метро?
И если после казней
свершает правоверный
в Сидоне или Тире
предписанный намаз,
то нет минут прекрасней –
ни повода, ни меры.
Скажи, владетель Сирий,
под кем теперь Дамаск?
Кто в морг, а кто в больницу,
а у кого-то – party,
сапфировые серьги
и шлюхи в неглиже.
Но если опроститься,
и землю есть, и плакать,
скажи, пресвятый Сергий,
не поздно ли уже?