Моё письмо разбилось о молчанье.
С надеждою, с весенним ветерком
я мчал в края, где тихое звучанье
гармонии не выразить стихом.
Мой путь слагался в мили на дисплее
одометра, и низкие холмы
казалось, были ближе и теплее,
чем те, что прежде здесь встречали мы.
И всё-таки ни Хельсинки, ни Рига,
ни город Миссо в эстландской глуши
мне не были милы, и странствий книга
дописана. Пока есть путь - спеши.
Но не ищи правдивого ответа
на важные вопросы за чертой,
где нет ромашке отданного лета.
Как, впрочем, нет уже ромашки той.