Того гляди, и ангелы заплачут.
Дурацкий цирк и игры мотыльков.
Горит свеча, и весь наш мир таков,
что в поле белом буквы только скачут.
Однако же, и им конец строки -
предел, за коим можно лишь сорваться
в небытие, но за перо держаться
чернилам вроде стыд, и не с руки.
Ах, мотылёк! Как краток твой союз
с огнём свечи. Но вовсе не кончалось
лишь время, что поэтам дарит малость
наитий - под присмотром строгих муз.