Я – поддельный француз-недотёпа,
гувернёр избалованных чад.
Я – жираф, заплутавший в потёмках
на неслыханном озере Чад.
Я люблю молодую графиню,
но теряюсь, бубню «mille pardons...»
Погодите, совсем оскотинюсь,
Баратынского спутав с Барто.
Позабуду и Йейтса, и Бёрнса,
Гёте, Блейка, Вийона, Басё.
Муза плюнет в лицо, отвернётся,
а товарищи скажут «ну всё».
Выдан, схвачен, на выселки сослан –
так и будет потом, а пока
я блуждаю в трёх сказочных соснах:
ТМЕ,
ЛФР,
БЛК.
Снова с Балтии ветры подули.
Запасаю слова к ноябрю.
Чищу лиру,
встаю на ходули.
Не француз.
Не поэт.
Ильдебрю.