И море - черное. А было голубым
до той поры, пока не вспряли ветры.
И волны плещут в старый пирс приветно:
победа, далеко ли до беды?
Недалеко. Но победитель - здесь.
Сожжен югами, плотью в бронзе выбит,
стоит на полосе, как борт на вылет,
и водяную сглатывает взвесь.