последний ход

он был прекрасным шахматистом
и умер-то как хорошо
с одной ладьёй на хулиганов
пошёл

@темы: @стихи, @порошки

---

пионерлагерь

Горн, подъём.
И утро красит нежным
светом стены лагерных хором.
Натянул помятую одежду,
покормил огрызками ворон.

После умывальни и зарядки
вышел с хмурым лагерем на ты:
старшие вломили для порядка –
носом кровь, и где твои понты?

Босиком, ободран и зарёван –
младший сын ордынского полка –
пионерке Лере гладишь рёбра
(больше гладить нечего пока).

Выбегаем строиться наутро,
болтики да гаечки с резьбой.
Василиска славим за премудрость.
Соловья - за свист и за разбой.

Помним про Вьетнам и Кампучию,
рвёмся хором петь Тырнацонал.
Осуждать, как взрослые учили,
рисовать погоны пацанам.

А девчонкам – лишь бы гольфы-банты,
стёклышки-секретики в песке.
Вот такие дурочки...
А сам ты
не дружил
пока ещё
ни с кем.

@темы: @стихи

---

из двух блондинок

из двух блондинок выбираю
не ту что знает слово ямб
а ту что на скаку поймала
коня меня б

@темы: @стихи, @порошки

---

песнь про вещи олега

В машине стираются вещи - Олег
обтёрся, бродя по базарам:
ловец покемонов, чудак-человек
с айфоном потресканным старым.
Ударился лбом о ларёк с шаурмой,
успев только выкрикнуть "Даша, он мой!"

На лбу гематома ужасно болит,
зато и улов впечатляет:
летит на ловца, аки гвоздь на магнит,
(не заяц небось, не петляет)
и вот уже пойман шальной покемон
и с эго Олега сливается он.

И что там работа, и что там жена,
когда на охоте Олегу
лишь цель, точно лошадь в хомут, впряжена,
и тело готовится к бегу.
В ИКЕА споткнулся о тумбу трюмо,
чуть-чуть недовзвизгнув "Пустите, он мо..!"

Сидел в обезьяннике с кислым бомжом,
а мысли порхали привольно:
"Вот был бы бульдозер с волшебным ковшом...
Я счастлив, хотя мне и больно.
Я даже сочувствую здешним ментам -
им тут даже хуже, чем Хонтеру там".

Отпущен со штрафом в полтыщи рублей,
Олег добегает до Пресни -
лицо всё румяней, глаза всё белей,
не ловятся твари, хоть тресни.
С разбегу впечатался в стенд "Москонцерт",
приметивши Слоубро в самом конце.

В машине стираются вещи, Олег
измазался в краске афишной.
Он с виду обычный, как мы, человек,
но только с особенной фишкой:
"Покамест живуч покемон на Руси,
нельзя мне хотя б одного упустить".

@темы: @стихи

---

зал ожиданий

ветрами выстужен вокзал
промёрзли рельсов параллели
нам некуда идти назад
страдали но переболели
билеты в кассе ухватив
сидим и караулим вещи
и в лица нам локомотив
в конце тоннеля светом плещет

@темы: @стихи

---

гроссмейстеры

конями мериться не будем
давайте сразу пешки есть
но чур к сопернику в тарелку
не лезть

@темы: @стихи, @порошки

---

игры первого класса

на перемене до столовой
несёмся наперегонки
кто первый съест тарелку хлеба
и первый сунет яйца в соль

@темы: @стихи, @пирожки

---

кимоно

лилий белее
кимоно марьиванны
а норов сучий

@темы: @стихи, @хокку

---

за клюквой

пошёл за клюквой я начальник
гляжу медведь ко мне бежит
за ним другой седьмой десятый
ну да грибы а что грибы

@темы: @стихи, @пирожки

---

нарпримета

сел пить коньяк и сразу гости
а если кран течёт их нет
одна из самых достоверных
примет

@музыка: @стихи; @порошки

---

третье мая

снежинки летят
гейши в валенках ходят
третье мая блять

@темы: @стихи, @хокку

---

будь проще

мужик ты это будь попроще
не надо нам стихи читать
мы привезли тебя в промзону
пытать

@темы: @стихи, @порошки

---

редактор видит разницу

ему бы только гвозди делать
из человеков из живых
но он хотя бы маяковский
а ты жы шы мне пишешь тут

@темы: @стихи, @пирожки

---

третья просека строителей

Ипполит бежит, тёпленькая становится льдом.
Не надо уже и Надь - даже пальто с трудом
гнётся полтавским шведом, как шутовской доспех.
Небо дразнится снегом, снег на нём и на всех.
Радио вносит песню в каждый праздничный дом -
море тайги зелёное, и поёт под крылом
самолёта... о чём-то... Маркс и Энгельс, о чём?!
Озноб сменяется негой, от льда почти горячо.
А тайга уже здесь, обступают кедры квартал,
кроют хвоей постройки, мнут бетон и металл.
- Третья просека... этих... - сонно думает Ипполит -
...строителей. Пусть ничто уже не болит
ни у Нади, ни у меня, ни в сердце, ни в голове.
Зарастёт асфальт - стану спать на лесной траве,
а про Надю забуду, прошло и прошло, ну что ж...

- Эй, товарищ, замёрзнешь. Да ты уж совсем хорош!
Подъём, говорю, давай-ка, вставай и ногами, сам!
Из рукава дружинника выглядывает лиса.
И кто-то руками (лапами?) трёт холодные уши.
И губы словно бы ватные:
- Т-тёпленькая... п-послушай...

@темы: @стихи

---

беглый

Забыв свой долг, живёшь без хомута.
И близко волк, да смерть уже не та:
не жалит кнут, и брань не ранит слух.
Пусть хоть распнут – ты больше не из слуг.
Ты прям и горд, ты волен и правдив.
Спесивых морд перевидал, поди.
В пример другим ты выжег рабский страх:
за грех горим не в адовых кострах,
но - совесть жжёт, и пламя не унять.
И поздно уж острог тебе сулят -
в железе жил, да расковался сам,
напругой жил ты вырвался в леса.
Теперь ступай-ищи, да берегись:
тайга темна, а беглый - злая рысь.
И много в чащах сгинуло людей
по глупости, по лиху и беде.
В лесу тот власть, кого зубастей пасть.
Легко пропасть, зато не надо красть.

Ты жил с горбом, да спину распрямил -
кто был рабом, тому мёд воли мил.

@темы: @стихи

---

кредитный сон банкира дудельника

Когда в международный розыск
моё направили досье
мне перестали сниться розы
и кот в пророщенном овсе.

Уже и «Хеннесси» не в жилу,
и житие мое в раю
сейшельском стало мне не мило -
«Централ Владимирский» пою.

Но сон - такая злая штука,
вот сплю, а словно наяву:
в отдел кредитный я без стука
вхожу, надеждою живу.

Во сне я не банкир Дудельник,
не хитрован-миллионер,
а чмо без выслуги и денег,
похмельный и помятый х*р.

Сажусь, протягиваю паспорт,
пишу заявку на кредит.
Меня одолевает насморк,
а мой прикид зело смердит.

И тут в костюме-тройке ладном
ко мне подходит Сатана:
- В залог отдайте душу в ад нам,
без денег вам к чему она?

У нас условия на зависть -
комиссий нет, процент хорош.
Осталось подписи проставить...
Не кровью, нет! Уймите дрожь.

Возьмите денег, сколько надо.
Живите праздно много лет.
Мы бедным людям очень рады.
Мы никогда не скажем «нет».

Размяк я, как при милом девка,
развесил уши - ну, хорош!
И словно фирма-однодневка
готов был сгинуть ни за грош.

Но чу! Архангеловы трубы
вмиг сдули морок с глаз моих -
посулы стали мне не любы,
и зуд стяжательства утих.

Порвал я договор кредитный,
крестом их офис осеня,
и Сатана, как пёс побитый,
убрался в пекло без меня.

Проснулся в ужасе с молитвой,
позвал охрану сторожить.
И вдруг мне стало очевидно,
как душу с выгодой вложить.

В отмену сартровских печалей,
назло унынию в лице -
гораздо выше обещали
процент по вкладам в РПЦ.

На бенефициаров в рясах
посмотришь - как в раю живут:
благообразны, седовласы...
До Сатаны ли людям тут?

@темы: @стихи

---

памяти ильи кормильцева

Уральских гор непонятый пророк,
твои стихи – они навек со мною.
Отважный дух над дымною землёю,
ты одолел беспамятства порог.

Ты был таким, что Бог тебе судья –
любимый этими и осуждённый теми,
лампадный свет, египетская темень,
течений против быстрая ладья.

Я пил твой свет, как воду из ручья,
и, тьму твою на плечи примеряя,
узнал наш мир, и мир увлёк меня, и
открылась правда – общая, ничья.

Ничья, для всех – для нищих и больных,
для вдов, сирот, для богачей и знати,
для тех, кому за зло слезами платят
и порохом. Не ты придумал их,

но ты нашёл понятные слова,
ты ясно выбелил и вычернил сюжеты.
И эти песни до конца не спеты,
пусть слышно их порой едва-едва.

Ты как Джон Донн искал свой путь вовне.
И что Свердловск, и что мне этот Лондон –
вот остров твой, и колокол твой – вот он,
звонит по мне, и трудится во мне.

@темы: @стихи

---

напрасное полине

В каких бы норах ни жила –
то на Песках, то вдруг в Коломне –
жизнь беспросветно тяжела,
и с каждым годом вероломней.
Тернист и непригляден путь
из грязи в княжие постели,
и не свободнее ничуть
твоя душа в уставшем теле.
Ты говоришь мне: «потерплю,
а там всё сладится, как надо –
притрусь, привыкну, полюблю».
Но в этих людях столько яда,
что позавидует змея.
И ты сама об этом помнишь,
но спишь с рептилией, а я
тебе весь год твержу о том лишь.

Пусть это дело не моё –
учить звезду не быть звездою,
я знаю: жизнь не сдать внаём.
И оба мы любви не стоим.

@темы: @стихи

---

порошок уходи

порошок уходи
прочитал я в малярном цеху на стене
и ушёл
и стало мне спокойно и хорошо

потому что глупо искать покоя в стальном цеху
где серая краска равна лояльности
а оранжевая греху
где с утра матерят начальника похмельные мастера
где работа не ладится но дел всегда до хера
где красят битые лады ситроены крайслеры опеля
ценность которых колеблется от до**я до нуля
где от частого бля не прибавится ни рубля
ни счастья
ни крупицы светлого за душой

мир - он такой большой
а человек маленький
но свободный
может искать и найти себя где угодно
люди могут строить и расписывать храмы
мастерить для шедевров рамы
помогать своим папам и мамам
растить детей и тюльпаны в своём саду

но человек принюхался в малярном цеху
и добровольно живёт в аду
им же построенном
заботливо обустроенном
с кофейным автоматом при входе
с голыми девками на рекламе автоэмали
(рекламу семь лет со стен не снимали)
хули жить можно вроде

и всё хорошо
да что-то нехорошо

человек уходи из ада
своими ногами

пока не поздно
уходи отсюда

следом за мной
следом за порошком

@темы: @стихи

---

правда чуне

Всё суетно, временно,
трепетно, пламенно.
К вольному Бремену
темнокаменному
дорога особая -
не бархатом выстлана.

Была бы соколом -
да стала выстрелом.

Была бы ведьмою -
да стала совестью.

Не то, что новостью -
почти что повестью.

@темы: @стихи